[Reigian Studies.] [On behalf of the baroness.]


24.10.14

The River in the Capsule






Starting at...

http://reigiana.blogspot.com/







The River in the Capsule (sing the miners cicada-like)

Something else Carles Reig wrote as a Virginian in 1986

http://reigiana.blogspot.com/2014/10/the-river-in-capsule-first-25-leaves.html



10.8.14

Reig the awful impostor, Puig the hidden hero




Reig the awful impostor, Puig the hidden hero.


This morning when I woke up, I looked for the hour on the timepiece atop the record-player on the opposite wall. There were no hours there. The hours had eloped, disappeared. What a bizarre feeling... That’s it, then! No hours anymore, no time left to count on!

Of course, soon I discovered that I wasn’t really looking at the accustomed clock but at its impostor, id est, at its shadow. Somebody had displaced the standing timepiece, and the morning light from the window threw its shadow on the wall, just at the place where the clock used to be situated all those months. No; the hours were still there, time wasn’t exhausted, wasn’t yet dead.

But even before getting up, I felt a nagging prickling in my mind; I had the antsy sense, the bothersome apprehensiveness, that another impostor, much bigger than the shadowy non-clock loomed in my mental purview. At last, I got it. Reig the impostor! Man, here is where the stinking hare lay!

Though it wasn’t impossible (actually even quite habitual) for a writer never to manage to achieve the quality of his first work, with Reig it had happened twice. His youngish first novel and first play both far outshining those that followed – and, till the very end, there were a handy few of both sorts.

Were we here in front of a case much as the one that Clive Thurston went through? As later the great Chase were to document so imaginatively, so it happened that Thurston appropriated the play of his dying neighbor, the tuberculous John Coulson, thus initiating a profitable writing career – except that also with him none of his subsequent works went very far.

Knowing that Reig in his little notebooks not only penned anecdotes and ideas, but occasionally included also remembrances and confessions, we started searching among the little diaries, till late today finally we found what we were looking for.

In 1964, first days of September, the seventeen years old Reig used to retire to rest for the night in a crowded flophouse not far from the Faculty of Medicine, the same Faculty where each morning he tried to arrive in time, before they closed shut the doors to the chockablock audience-hall (the absurd name for the big amphitheatrical chamber in Catalan is paranymph) where the classes for the mob of first year students were imparted by a stuttering fool.

There, at the flophouse, one night he happened to have as a neighbor on the ropes – for this is how they had to try to sleep all of them hapless costumers, standing and leaning on thick ropes that ran across the room, where twelve or more other smelly workers, and poor students, and derelicts, also leant.

As they were awakened by the anguished utterances of a drunkard that was immediately evicted not too nicely from the premises, the two flopping companions, Reig and the neighbor, in commenting in passing the incident, realized by their mutual accent that they were actually coming from the same lurid patch of far western Catalonia. That was enough in foreign Barcelona to open for them a current of sympathy.

Next morning the new friends kept on talking. Soon they saw that pooling their resources they could afford something much better than the pathetic flophouse where they, as clueless newly arrived, had been trapped these last nights. By midday they’d found, far into the suburbs, a tiny room to rent, furnished with two narrow beds.

A few days of happy partnership followed. Reig trying to make the Faculty in time – and failing four mornings out of five at best every week; the friend sedulously working at his mounting collection of blank and already written-on leaves.

As a witching detail, it seems that Reig’s buddy used to douse the plants in the flower-pots that joyfully speckled their room with his dick always sticking out of its fly – “to encourage the plants to believe that he was watering them with his own warm bodily saps” – this, according to him, or rather according to his biographer – “as a sign of endearing and even enlightening familiarity.”

And yet, happiness didn’t last. A month went by and Reig’s companion started to shockingly deteriorate. Looking up and collating at the library the symptoms presented in the texts and drawings of many dusty volumes, Reig found – so he says in this fragment we found among his diaries – that his friend was afflicted with a strange, incurable, very cruel, disease. Progeria.

He deemed him doomed, as ephemeral and with less time to live than a struggling mayfly. An awful phantasmal mayfly, horrifically transformed into a small ancient fungal mummified dinosaur.

The body of the progeric Puig was briskly accelerating toward death. By the way, that’s the first we heard about the name of the dark hidden author. The veils of the secret were starting to be pulled apart.

Threshing through the paragraphs that followed that first revelation, that’s the gist of what we learned. Carles Puig i Torell was born near Lleida, in a charming old village called Cuquet.

Before Barcelona – the Mecca then for all Catalan youngsters with some ambition (literary or otherwise) – el Gaió, el Torricó, Tamarit and, above all, Lleida, were the stepping-stones Puig had to tread in rapid succession.

He was three years older than Reig. Only twenty when he arrived in Barcelona, where he died three month after his arrival. For, after being so diagnosed, he didn’t last another month. His deadly, disgusting, violently galloping sickness – a sort of progeria still stranger and more exceptional than plain progeria itself – called the Alacony syndrome – so named perhaps (coincidentally?) because first discovered in Alacony (also known as Alacunt, or -cant) – a bustling town in southern Catalonia, not far from picturesque Elx – or else due to the fact that all the surface, the whole of the skin of the progeric thus stricken, overpoweringly fills with what Reig described as “winged old cunts.”

The image of the smelly old dinosaur recurs. “A primitive dinosaur somewhat reborn to waveringly last for a few pitiful days. Only that instead of feathers his body covers with cunts; withered, smegmatous, moldy, lichenaceous cunts. Every day passing adds about five years and several cunts to the tormented body. A month represents that the unfortunate fellow’s lived figuratively for a century and a half. And if you tried to pick up the shriveled tacky tiny light pussy-crammed creamed dinosaur with your hands, your fingers unavoidably went deep into old flatulent cunt, got stuck into sticky tingling twat.”

At the very end, he counted fifty-four cunts on Puig’s body.

“First the eyes, the ears, the mouth, the navel, the asshole, the privates, and the sixteen interstices between toes and fingers, turn into winged old cunts; then gradually, erratically, the rest of the entire surface of the body brims with them. You are perennially lost in all too busy Cuntville.”

[By the way, we hope that all the biographical tasty morsels that we’ve manage to ascertain about Carles Puig get incorporated sooner rather than later into the already extremely informative, and bright and foreshadowing article in the Catalan Encyclopedia (of which more later.)]

Here’s a sidedish bonus; commenting the amazing apparition of so many useless old cunts, there’s a delightful distich affixed by Reig in the relevant diary. “Pin the tail on his twitching itching twat? / No sweat, his body’s got fifty-four at that!” [In the original, Cada parruf, i en té quatre i cinquanta / De boja menjaó tot me’l desplanta.]

Anyway, here was Reig still deeply mourning the dreadful passing of his poor unlucky mate, when as he was about to dispose of the few miserable appurtenances of his late friend, in order to make room for a new roommate, clearing his papers and all, he realized that two of his things were almost finished, a novel and a play.

Reig kept the two manuscripts and toyed and fiddled with them during ten years or so. Then, tempted by the dubious prospect of elusive success, he decided to send them, as “amended” by himself, to the affable consideration of some jury or other soon due to adjudicate some of the several literary prizes at the time offered by the banking bourgeoisie in cahoots with the inimical occupying regime, and by other more or less entangled corporative bodies, to try and prop up the tottering hidebound side of the Catalan culture (for the progressive side never needed the treacherous help of the damned collaborative forces.)

The double imposture paid mighty big. Reig’s rigmarolic compositions won each a prize. The novel, especially, earned the Pla prize of literature for the year 1976. Thanks to this prize, as for his own confession, not only got he properly remunerated just perhaps for his inability to immerd enough the fine writing of somebody else, but, then sure of himself, wallowing in financial exaltation, for a while he was still able to bilk many “patriotic” bourgeois out of some wonderful meal or out of a lovely monetary or transiently positional emolument or other, plus also helped him to “bed innumerable ripe and less ripe lletraferides, impressionable bluestocking ladies of all sorts.”

And, just as Clive Thurston erst did, so did Carles Reig now – spasmodically trying to endorse with sundry plays and novels the witless packsaddles of this and that sorrowfully wronged little publisher – with afterward nary the flimsiest of successes, it goes without saying.

[Note that never one loth to take advantage of all the material at hand, and to copy nature at its most grotesque, Reig at the time wrote another insignificant play whose main and almost only subject was, wouldn’t you know, progeria. (A sample of which later.)]

Only the distinguished, utterly perspicacious, or at any rate clairvoyant enough, team that works for the most eminent of Encyclopedias, namely the Catalan one, were able to straighten out the imbroglio and attain the naked truth. Somehow, triumphally, they were able to discover who was the real author of the most notable of soi-disant Reig’s books.

Also an odd out-of-this-world luminary, a supreme genius called Estanislau Torres, known as E.T. by his blessed friends, and as far as we are able to determine, perhaps even the hallowed subject, or at any rate, he, the great magnificent never-erring Estanislau, never failing to leave the director’s (a Silverberg? a Stransberg? a Spielberg?), the director’s mind, while filming such an illustrious film, naturally called, as well he might, “E.T.” Also him, then, E.T., saw that Contraataquen, as tinkered and fussed over with by the cheating Reig, such a grossly incompetent silly meddler, is “an indigestible little shit of a pile of twaddle; never a novel.”

[About all that, vide please herewith the appendant pertinent documents.]

Well, and thus here we are.

Lest there be somebody still as confused as we were about this tricky question, we believe we’ve done our duty by further elucidating a small point that certainly needed clarifying.







L’oli, l’ala i l’olor – leaf the fifth – about progeria

Estanislau Torres – supreme genius

Carles Puig i Torell (1944-1964)

Enciclopèdia Catalana – Carles Puig




25.6.14

Completed, and more...





Espahí espiat com el raten els tèrmits del temps

or...



Spaced Spahi Spied (being bit bit by bit by the termites of time)

by Mercè Goril·la i Rels





In five, I mean six, deliveries...

I http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits.html

II http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits_17.html

III http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits_18.html

IV http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits_19.html

V http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits_20.html

VI http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/espahi-espiat-com-el-raten-els-termits_21.html







Something else altogether...

Found here


A skilfull rehash of old chestnuts

by a friend of the "family", Eduard Batlle. April,the eighth (2014)

"Considera la dona l’únic ésser suprem, digne, diví." "Woman he sees as the only divine being, dignified, supreme." Hey, hey!

http://www.nuvol.com/noticies/carles-reig-contra-la-mort-de-la-llum/

Carles Reig: Contra la mort de la llum

Eduard Batlle. Lleida. / 8.04.2014

Som al segle XX, a la primeria de la dècada dels setanta. Hi ha un tren vetust que es dirigeix de Barcelona cap a Lleida. S’ha aturat i, per la via paral·lela, un altre tren curull de reclutes passa lentament. Un jove esprimatxat, de cabells llargs i esponerosa barba, treu el cap per la finestreta d’un vagó i fuma. En veure’l, els soldats que passen per davant, s’aboquen a les finestretes i li adrecen tota mena d’improperis. El noi barbut s’hi torna; els escridassa en un català depurat i arcaic, on cada insult és un tractat etnogràfic. Extasiat, un cop els combois han reprès la marxa, el jove riu i torna al seient on l’espera l’amic amb qui viatja. Tots dos llegeixen el mateix llibre, Totes les bèsties de càrrega, de Manuel de Pedrolo, a qui admiren sense reserves. Un testimoni de l’escena se’ls acosta. Plantat davant d’ells, treu una sotana de dins d’una bossa i s’hi encabeix. Tot seguit, com investit d’una autoritat indiscutible, perora: «Com a sacerdot i professor d’ètica del seminari us he d’amonestar per l’actitud que acabo de contemplar…».

El jove barbut el talla en sec i recita de cor un fragment del llibre de l’autor de L’Aranyó: «Dementre que els mestres, per comptes d’ensenyar el món als infants, els tallen la llengua a cop de ganivet, els grans s’han resolt a no aixecar ni el dit menut que no sigui per la mare…» i tot seguit li etziba: «Sabeu quina mare és aquesta? La Catalunya ocupada per aqueixos mestrots i els armats que ens els encolomen. Una Catalunya que és la totalitat i, ni moralment ni mentalment ni culturalment, mai no ha formada part d’Espanya, que és el nom per antonomàsia de la nosa i la inutilitat. Compreneu? Ve-t’ho aquí, el que heu de llegir i ensenyar, i no pas les vostres rucades.»

El jove que protagonitza aquesta anècdota es diu Carles Reig Morell, i encara no sap que esdevindrà una raresa dins el panorama cultural català. Viatja acompanyat de l’amic Joan Ardèvol, que amb el temps assolirà reconeixement internacional com a arquitecte.

La cacera del premi

La vida del jove Carles Reig consisteix en una guerra de guerrilles permanent. Una guerrilla unipersonal, que comença i acaba en ell mateix. L’enemic és la hipocresia, el mode de vida burgeset i conformista, la moral de la caspa i la por. Obsessiu, barroc, excessiu, barroer. Reig és un veritable llop estepari català que compta els amics, els sequaços, amb els dits d’una mà, i encara li’n sobren. La fal·lera per escriure nasqué en la vida d’internat a La Salle de La Seu d’Urgell. Potser la restricció de moviments que el món pirinenc imposa durant bona part de l’any féu que ell i d’altres companys generessin inusitades capacitats creatives: Josep Albanell, Ferran Monegal, Xavier Ribalta, a més de Carles Reig, sorgiren de la mateixa fornada.

I parlant de fornada: pocs dies més tard dels fets del tren, a Lleida, al barri de Pardinyes —on encara podem trobar el Forn Reig, regentat per familiars—, entre llonguets i pans rodons, el trobem decidit a iniciar una cursa de fons. Cursa de fons que coneix prou bé, atès que Reig va ser corredor de camp a través, i dels bons. Campió d’un bon grapat de curses en la seva primera joventut. Sap que cal ser persistent i aprendre a viure amb el rogall a la gola, regular la respiració i emetre, quan convé, l’esbufec decisiu que impulsa la gambada llarga. Sap que els cops de colze van i vénen. Coneix quan convé vinclar el tors en les pujades i enretirar l’esquena per baixar segur. Esport o literatura, viure és competir. Ho assumeix, ho accepta. I de la mateixa manera que corre es clou en un petit altell del local on ven pa. Poesia, narracions i, en especial, obres de teatre s’envolen per la fumera, mentre cap client no vingui a destorbar-lo. Obres que presenta a premis i certàmens fins que l’èxit arriba. I així, un darrere l’altre, obté el premi Josep Ferrer, de Reus, per Resclum, si més no (1970), el Joan Santamaria, per La ingènua la violen aclaparadorament i silenciosa (1973) o el Ciutat de Granollers, per S’assaja amb noses (1974). Més que obres de teatre són un cop de puny a l’estómac d’un món decadent que s’enfonsa inexorablement… O no?

No. Malgrat que Carles Reig es fa un nom com a dramaturg, cap de les seves obres serà representada, amb una sola excepció, que confirma la regla. La regla és que les obres de Reig eren irrepresentables. L’obra excepcional és Travessa deserts i serà representada al Teatre Cúpula Venus, l’any 1979, després d’haver sigut foragitada del Teatre Nord, en ser considerada excessiva i degenerada. Clarivident, Reig feia constar al díptic de l’obra l’expressió Ai, desgraciat aquell qui s’escandalitza!Al mateix díptic hi constava una gran “S”, classificació de les autoritats censuradores, escandalitzades i paternalistes, advertint del contingut eròtic de l’obra. Una gran “S” per tal de protegir les febles ments dels desvalguts assistents a la representació teatral no fos cas que sucumbissin al vertigen. L’elenc que participà en l’obra restà impactat. Els anys setanta, a Catalunya, en l’àmbit teatral van ser anys de profunda renovació, experimentació i trencament de tòpics i límits. Però les obres de Reig deixaven des del primer minut molt enrere els límits, abocaven l’espectador i l’actor mateix a l’abisme des del títol (verbigràcia: Bo, bo, botons, de plom, plom, plom, La ingènua la violen aclaparadorament i silenciosa, o Repatànies recrescències). Alfred Luchetti, Ricard Borràs, Boris Ruiz, Arnau Vilardebó o la protagonista, Lurdes Barba, restaren amb un record indeleble de Reig i de Travessa deserts. La darrera, anys més tard, encara proposaria una lectura de l’obra en el marc d’unes jornades teatrals sobre el teatre alternatiu als setanta.

Mostrar-se, ocultar-se

Qui escriu això pot fer la juguesca amb el lector d’endevinar l’itinerari vital de Carles Reig. Sintetitzem: anys setanta, reivindicació de la llengua i el país, cabells llargs i pantalons de campana, sorgiment de multitud de premis i certàmens literaris, reactivació il·lusionada de l’activitat cultural catalana, Llibertat, Amnistia, Estatut d’autonomia!, esperances polítiques i socials. Ergo, Carles Reig obté alguns premis literaris més, cada cop de major renom, i a mitjan anys vuitanta troba un racó calentó en forma d’intel·lectual oficial del nou règim democràtic i autonòmic, integrat en alguna sotssecretaria vagament cultural, professor d’universitats que proliferen com bolets, o membre d’un consell editorial hipersubvencionat. De tant en tant apareix a la televisió, l’entrevisten els suplements culturals dels diaris, polemitza amb algú altre i, fins i tot, gaudeix de les regalies d’algun premi gros atorgat d’avançada. Si més no, és aquest l’agradable trajecte que tants com ell han dut a terme. Però no Carles Reig.

Certament, l’any 1976 obté un premi gros, el Josep Pla, per la novel·la Contraataquen. Veritable tour de force de l’autor, exercici de metaliteratura complexíssim i repte no apte per a lectors de novel·la comercial. A més, compta ja amb un petit nucli de seguidors que no dubten a considerar-lo genial: Xavier Fàbregas, Guillem Jordi Graells, Josep Albanell o Jordi Sarsanedas, entre d’altres. Cada cop, tant en teatre com en narrativa, assoleix un estil on la mesura i la disciplina van jugant un paper predominant sense que per això se’n ressenti la marca de la casa: els arguments barrocs i bigarrats, l’ímpetu dels personatges, l’omnipresent escatologia, el menyspreu absolut a les convencions socials, una concepció de la sexualitat oberta, l’ultraerotisme, l’ús d’un llenguatge puríssim, sense ni un manlleu, i construït, a voltes, amb precisió d’orfebre. Esdevé membre fundador del col·lectiu Ofèlia Dracs. Tot sembla indicar que és el moment per fer el gran salt. Qui sap? Potser aturar la transgressió, maquillar-la de forma suficient per fer-se mereixedor d’una comprensió àmplia i, amb poc temps, parar la mà per tal de reclamar serveis prestats? Però Reig opta per ocultar-se.

Brussel·les, Paris, Leeds. Treballar d’amagat com a traductor d’obres, de l’anglès, el rus o el francès: Sean O’Casey, Norman Mailer, Alexander Gribojedov o Christopher Marlowe. Larvatus prodeo, deia Descartes. Treballo d’amagat.

La imatge que apareix a Serra d’or, il·lustrant l’article de Xavier Fàbregas “Pre-biografia de Carles Reig” (núm. 187, abril 1975) és en blanc i negre. Palplantat, amb rictus de certa indolència. Dempeus vora una cabina telefònica anglesa, que imaginem vermella. Plou, o ha plogut fa poc. El terra és moll. S’hi reconeixen les roderes d’algun vehicle, i un vianant es perd al punt de fuga de la imatge. És Carles Reig a Leeds, fit a fit amb l’objectiu de la càmera. Vora la cabina de telèfon però sense ser-hi, a dins. Què cal dir? Amb qui cal parlar? No està malament, això que consti en algun lloc que Reig és un autor exiliat. Però el que se silencia és que el seu és un exili moral contra el món que tot just vol néixer. A Leeds, a mitjan anys setanta hi ha crisi econòmica i social, com a tantes altres ciutats britàniques, i la reconversió forçosa d’empreses públiques en privades, i pèrdua de nombrosos llocs de treball. També hi ha universitats prestigioses, on estudia l’amor de Carles Reig, mentre aquest viu en un pis d’squatters —ara en diem okupes—, des d’on continua escrivint i traduint, en vida d’asceta que ha decidit abandonar per sempre més el seu país. El país esquizofrènic que estima i alhora el fastigueja. No pot suportar els convencionalismes hipòcrites, la frustració d’unes aspiracions nacionals de vol gallinaci, la previsible i ràpida transmutació democràtica dels que havien estat de la banda del tirà, la intangible censura que encara es manté i escapça i margina les obres més agosarades. I, sí, decideix marxar ben lluny i no tornar més. I la promesa de patum literària Carles Reig s’esvaeix com la llum del capvespre, dissolta la personalitat primera en el conjunt de pseudònims de la darrera etapa: Llimac rural, de Remei Jonqueres d’Oriola, Contagiï’l, de Pelagi Monjola, o Llibre de les veritats poixèvoles. Aquest, el darrer llibre publicat per Carles Reig.

Univers – Multivers Reig

Carles Reig va ser un cos lliure, en la gens regular constel·lació d’escriptors postmoderns, alternatius o experimentals on, sovint, se l’ha provat de classificar. Cometa de trajecte erràtic, a voltes, inconegut. Com aquests cossos celestes, l’itinerari creatiu de Reig descriu una òrbita de gran excentricitat que tan sols és visible durant un curt període de la seva revolució. I després, la fosca que perdura.

Diu alguna enciclopèdia malmenada, que la pista de Carles Reig es perd després que Eliseu Climent li publiqués Llibre de les veritats poixèvoles, l’any 1989. Sembla ser que visqué a Washington fins a la seva mort, l’any 2001. I és cert que hi hagué una mort literària de Carles Reig, però tothom sap que les morts literàries no necessàriament coincideixen amb les morts biològiques. I com deia el poeta, què és la mort sinó una major naixença?

Els darrers anys de vida de l’escriptor Carles Reig no van ser els d’un autor ocult, o que cerca desaparèixer, tot i que alguna cosa ens porta a vincular-lo amb Bauçà, Pynchon o Salinger, per exemple. És cert: en aquest home ossut i magre, d’ample front, hi ha misantropia, malgrat que ell s’ha reconegut sempre fourierista, posició que implica la confiança en la possibilitat d’una convivència basada en la llibertat i l’esperança d’una humanitat millor. En aquest home, que escriu amb l’actitud d’un romàntic els missatges d’un punk que dominés la llengua de l’època de la Cancelleria, el sexe és de caire ultrapornogràfic, i ensems, considera la dona l’únic ésser suprem, digne, diví. En aquest home, ulls de guilla que vesteix fosc, hi ha voluntat de distanciar-se de la massa, que considera generalment illetrada i dominable, tot i que és posseït per la voluntat irrefrenable de comunicar-s’hi, d’expressar, d’alguna manera, que encara existeix. Perquè encara existeix.

Després de la mort de l’escriptor Carles Reig hi ha hagut una major naixença. Encara avui ens arriba el ressò llunyà de l’esclat final de l’escriptor lleidatà. Un gran pet còsmic que ha alliberat tots els dimonis interns; transgressió, marginalitat, escatologia, irreverència. Allò concentrat en un únic personatge esdevé línies fractals, trajectòries diferenciades que deixen reconèixer el seu rastre per qui vulgui resseguir-lo. Alliberat de la identitat unipersonal, els éssers reigians —un exèrcit d’heterònims—, volten per la xarxa, a l’atzar de ser reconeguts per l’ull amatent que percep en la prodigiosa creativitat i el domini absolut de la llengua la figura d’algú irrepetible. Com els bocinets de pa del conte d’en Polzet, cal fer la tasca de recollir les molles una a una: Reggie Morell, Arquimbau Cuca i Moixó, Carl Sredge, Kultus des Herakles, Qlar Qrim Qatalà, Gaietà Lluert… La semblança, l’aire de família entre tots ells és clara i reveladora. Hi ha algun punt de l’espai-temps on totes aquest línies convergeixen, on algun Carles Reig continua emanant, plotínicament, contra la mort de la llum.


////

17.4.14

Espahí espiat com el raten els tèrmits del temps



New at The Widow...

Starting to post...


Espahí espiat com el raten els tèrmits del temps

or...

Spaced Spahi Spied (being bit bit by bit by the termites of time)

by Mercè Goril·la i Rels





2.4.14

Lliteló de palla per a l’espantall



Posted on The Widow... the old novel Lliteló de palla per a l’espantall [or... Scrawny Strawbed for a Scarecrow].


Here are the... let's say... the chapters:

Lliteló de palla per a l’espantall - I -

Lliteló de palla per a l’espantall - II -

Lliteló de palla per a l’espantall - III -

Lliteló de palla per a l’espantall - IV -

Lliteló de palla per a l’espantall - V -

Lliteló de palla per a l’espantall - VI -

...

http://reigcarles.blogspot.com/2014/02/llitelo-de-palla-per-lespantall-nota.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/02/llitelo-de-palla-per-lespantall-ii.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/03/llitelo-de-palla-per-lespantall-iii.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/03/llitelo-de-palla-per-lespantall-iv.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/llitelo-de-palla-per-lespantall-v.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/04/llitelo-de-palla-per-lespantall-vi-i.html


30.1.14

Traient seny pels queixals del foc




Published chez The Widow... another of those short novels Reig used to write during the '70s, all of them signed with fake names.

Here the Introduction appears to be the work of one Vrathi Galiva – a “Hindustani” name which is just an anagram for “Hi vaig larvat”, which in turn is but the motto Descartes used to use during a time. Larvatus Prodeo, or I proceed in a disguised (or fake) manner.

As to the body of the novel is a well-known Dolors d'Arret who signs it. [A name, by the way, not as innocuous as it seems. Putting away its simplicity, almost commonality, it could also be translated as Pains of [sexual] Erection.

(...)

The title:

Traient seny pels queixals del foc,

we've translated as:

Jettisoning Sense through the enkindled Molars.

This after considering the following idioms

Queixals del seny: Wisdom teeth.

Treure foc pels queixals: (or, Throwing fire through the wisdom teeth), meaning to be in high dudgeon, raving mad, very angry indeed.

(...)


Anyhow, the novel, delivered in three parts, here:

Traient seny pels queixals del foc - I -

Traient seny pels queixals del foc - II -

Traient seny pels queixals del foc - III -


(...)


7.1.14

First Survivor: Adotzenat Calvari




Of the old novels, found that one:

Adotzenat calvari pels barris meretricis

(Som-hi?... Som-hi?... hi feien les pecorel·les)


Or:

Trite Calvary through Tarts' Alley

(Shall we... Shall we...? asked the peckerrollers)


Read it here:

Adotzenat calvari - I -

Adotzenat calvari - II -

Adotzenat calvari - III -

Adotzenat calvari - IV -

Adotzenat calvari - V -

Adotzenat calvari - VI -

Adotzenat calvari - VII -


////


The same links here:

http://reigcarles.blogspot.com/2013/12/adotzenat-calvari-pels-barris.html
http://reigcarles.blogspot.com/2013/12/adotzenat-calvari-pels-barris_15.html
http://reigcarles.blogspot.com/2013/12/adotzenat-calvari-pels-barris_20.html
http://reigcarles.blogspot.com/2013/12/adotzenat-calvari-iv-76-102.html
http://reigcarles.blogspot.com/2013/12/adotzenat-calvari-v-103-130.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/01/adotzenat-calvari-vi-131-160.html
http://reigcarles.blogspot.com/2014/01/adotzenat-calvari-and-vii-161-192.html



prèviament:


we are the continuators... emptying the boxes, and more

visits since July 2008